É incrível a minha capacidade de se encaixar nas palavras dos textos do Tumblr dela. Mas, não demora muito para saber de quem ela está realmente falando.

— D.M. (via nada-alem-do-seu-sorriso)

(via a-little-dream)

Quote postado em 28/12/2012 às 11:31am | 13 notes | (reblogue)

Não possuo nos olhos a paz que transmito nos gestos ou na voz. Metade é temporal, metade é calmaria. Eu ainda estou definindo qual será o rumo de cada parte minha, mas sempre paro no meio do caminho e vejo que pouco importa, pouco me importa definir. Já disse que inexato é um rumo que me atrai, tal como um imã. Pelas pontes que atravesso, ruas que transito ou parques onde paro, todos, exatamente todos estão olhando demais, e eu sempre à espreita, procurando demais. E até onde forem as procuras, manter-se-á uma guerra dentro dos meus olhos. Porque a paz que se sente, não é a paz que me abriga, é a ilusão perfeita de que entre os meus dedos tudo é liso e suave, quando, na verdade, a aspereza de uma vida já me lixou demais. Mas pouco me importa! Os lugares vão ficando velhos, o trânsito aumenta, os parques ficam vazios em sábados ensolarados e eu… eu ainda procuro. Por mim. Está escrito em algum lugar, deve estar: quem procura, acha. Em meio a uma guerra, meu tormento é a paz. Muito embora os canhões e fuzis estejam recolhidos, com uma caneta e meio pedaço de papel eu sempre atiro um milhão de verdades, que ora matam, ora ressuscitam. Eu estava de pé quando comecei a pensar, agora sentei e reparei a inutilidade de me imaginar com olhos menos perdidos e farrapos. Sou calmaria outra vez. Sou guerra em todas as vezes.

— Camila Costa. (via c-a-n-a-r-i-o)

(Source: camilacosta, via n-obodycomp4res)

Quote postado em 19/08/2012 às 4:48pm | 1,021 notes | (reblogue)

Você tem medo de se apaixonar. Medo de sofrer o que não está acostumada. Medo de se conhecer e esquecer outra vez. Medo de sacrificar a amizade. Medo de perder a vontade de trabalhar, de aguardar que alguma coisa mude de repente, de alterar o trajeto para apressar encontros. Medo se o telefone toca, se o telefone não toca. Medo da curiosidade, de ouvir o nome dele em qualquer conversa. Medo de inventar desculpa para se ver livre do medo. Medo de se sentir observada em excesso, de descobrir que a nudez ainda é pouca perto de um olhar insistente. Não suportar ser olhada com esmero e devoção. Nem os anjos, nem Deus agüentam uma reza por mais de duas horas. Medo de ser engolida como se fosse líquido, de ser beijada como se fosse líquen, de ser tragada como se fosse leve. Você tem medo de se apaixonar por si mesma logo agora que tinha desistido de sua vida. Medo de enfrentar a infância, o seio que criou para aquecer as mãos quando criança, medo de ser a última a vir para a mesa, a última a voltar da rua, a última a chorar. Você tem medo de se apaixonar e não prever o que pode sumir, o que pode desaparecer. Medo de se roubar para dar a ele, de ser roubada e pedir de volta. Medo de que ele seja um canalha, medo de que seja um poeta, medo de que seja amoroso, medo de que seja um pilantra, incerta do que realmente quer, talvez todos em um único homem, todos um pouco por dia. Medo do imprevisível que foi planejado. Medo de que ele morda os lábios e prove o seu sangue. Você tem medo de oferecer o lado mais fraco do corpo. O corpo mais lado da fraqueza. Medo de que ele seja o homem certo na hora errada, a hora certa para o homem errado. Medo de se ultrapassar e se esperar por anos, até que você antes disso e você depois disso possam se coincidir novamente. Medo de largar o tédio, afinal você e o tédio enfim se entendiam. Medo de que ele inspire a violência da posse, a violência do egoísmo, que não queira repartir ele com mais ninguém, nem com seu passado. Medo de que não queira se repartir com mais ninguém, além dele. Medo de que ele seja melhor do que suas respostas, pior do que as suas dúvidas. Medo de que ele não seja vulgar para escorraçar mas deliciosamente rude para chamar, que ele se vire para não dormir, que ele se acorde ao escutar sua voz. Medo de ser sugada como se fosse pólen, soprada como se fosse brasa, recolhida como se fosse paz. Medo de ser destruída, aniquilada, devastada e não reclamar da beleza das ruínas. Medo de ser antecipada e ficar sem ter o que dizer. Medo de não ser interessante o suficiente para prender sua atenção. Medo da independência dele, de sua algazarra, de sua facilidade em fazer amigas. Medo de que ele não precise de você. Medo de ser uma brincadeira dele quando fala sério ou que banque o sério quando faz uma brincadeira. Medo do cheiro dos travesseiros. Medo do cheiro das roupas. Medo do cheiro nos cabelos. Medo de não respirar sem recuar. Medo de que o medo de entrar no medo seja maior do que o medo de sair do medo. Medo de não ser convincente na cama, persuasiva no silêncio, carente no fôlego. Medo de que a alegria seja apreensão, de que o contentamento seja ansiedade. Medo de não soltar as pernas das pernas dele. Medo de soltar as pernas das pernas dele. Medo de convidá-lo a entrar, medo de deixá-lo ir. Medo da vergonha que vem junto da sinceridade. Medo da perfeição que não interessa. Medo de machucar, ferir, agredir para não ser machucada, ferida, agredida. Medo de estragar a felicidade por não merecê-la. Medo de não mastigar a felicidade por respeito. Medo de passar pela felicidade sem reconhecê-la. Medo do cansaço de parecer inteligente quando não há o que opinar. Medo de interromper o que recém iniciou, de começar o que terminou. Medo de faltar as aulas e mentir como foram. Medo do aniversário sem ele por perto, dos bares e das baladas sem ele por perto, do convívio sem alguém para se mostrar. Medo de enlouquecer sozinha. Não há nada mais triste do que enlouquecer sozinha. Você tem medo de já estar apaixonada.

— Fabrício Carpinejar. (via sabedorias)

(Source: romantizar, via n-obodycomp4res)

Quote postado em 16/08/2012 às 12:04pm | 16,060 notes | (reblogue)

Não é uma historia de amor.
Porquê o amor já caiu em meio ao vão, porquê o amor faz doer e muitas vezes ele finge ser, e as vezes não é. É, sou complexado, egocêntrico, viciado na solidão, e o pior de todas: tenho medo do amor, se é que ele exista. Dizem por ai que amar esquenta o coração. Só vejo pessoas chorarem. Contraditório não é? Dizem que amar faz bem para a saúde, para pele, cabelo, te faz sorrir mais, viver mais. Mas eu, que nunca amei, só vejo pessoas com olheiras de choro. Pergunto o que é e elas respondem “é culpa do amor“. Vai entender esses humanos. De tanto falar de amor, esqueci da minha historia que não é de amor. Mas se não é de amor, é de que? Esquece. Eu gostava de ir em uma cafeteria, não sei se era mania, falta do que fazer ou porquê gostava do café de lá. Todos os dias, exatamente ás 8:10 eu me sentava nas cadeiras de frente para avenida. Bebia o café vendo os carros passarem. Monótono, mas era assim que meu dia começava. O café me deixava acordado pelo resto do dia e fazia eu aturar todos os seres humanos que me rondavam. Nessa manha eu me atrasei, ou seja, meu dia vai ser uma merda, não muito pior que os outros dias, mas tenho certeza que vou sentir vontade de me matar todas as vezes que alguém falar comigo. Sento na mesa de sempre, e peço o de sempre “o de sempre?“ “sim, o que eu sempre peço“ “mas eu não sei o que você pede“. Levantei o olhar. Garçonete nova. Não me estresso, não fico com vontade de me matar, só peço o meu cafe sem açúcar. A nova garçonete que não sei o nome e provavelmente nunca perguntaria me fez prender a respiração por alguns segundos, era tão mais bonita que todas as garotas que conheci. Me perguntei o porquê dela estar numa cafeteria, servindo cafés para pessoas mau humoradas como eu. Por incrível que pareça, meu dia não foi tão ruim. Volto na cafeteria as 8:10, mas diferente dos outros dias, me sento de frente para o balcão. O que eu estou pensando? Estou querendo paquerar a garçonete? Provavelmente, ela me processaria por assedio em local de trabalho. “Imagino que seja o de sempre“. Ela é esperta, a antiga garçonete sempre me perguntava oque eu queria para beber. “café sem açúcar“. Ela sorri como se entendesse. Ela sorrindo conseguia ser ainda mais bonita. Durante os próximos meses me sento em frente ao balcão, as vezes chegava até mais cedo e pedia o de sempre, mas agora com um colher de açúcar. Sou um pessoa sem talento algum com garotas. A meses estou de olho na garçonete, não perguntei seu nome ainda e nem sei se ela está disponível para mim. Observava ela atrás do balcão, nunca consegui ver todo o seu cabelo, mas compensava quando ela virava de costa e eu via sua parte de trás, não me leve a mal, ela era linda de todos os ângulos. Eu tenho que chamar ela para sair. Ok, eu vou consigo fazer isso. Chego perto. Que tipo de cara eu sou? Não consigo nem chegar em uma garota sem corar. “Outro café, Jorge?“ Penso em dizer sim, mas assusto quando percebo que eu nunca disse meu nome a ela. “Sabe meu nome?“ “hm - ela cora sem ver - conheço um amigo seu“ “você andou perguntando por mim?“ Ela cora novamente, estou deixando a moça garçonete constrangida. Ela não responde. Eu não falo nada. Eu tenho que falar algo, os homem tem que ter atitude, não é mesmo? Quase me belisco, tenho vontade de me dar um tapa na cara, a garota ali, na minha frente, pronta para aceitar o meu pedido para sair. Ela olha para mim e sorri. É agora. Quase crio coragem, mas ela fala primeiro “está livre sábado a noite?“ Não sei se fico feliz por ela ter me poupado de ter pedido ela para sair ou envergonhado por ela ter tido a atitude que deveria ser minha.“Estou. Hm, está me chamando para sair?“ “Acho que sim, você demorou demais´´ Eu sorrio pela primeira no dia. Ela pega a minha mão e escreve seu numero e nome. Minha pele formiga com o toque, ela escreveu oito numero da loteria em minha mão. Com a letra delicada ela escreveu seu nome. Rachel. Ligo para ela mais tarde, lembro que hoje é sexta-feira. Amanha vou sair com a garota de nome estrangeiro. Ela disse que morava em um apartamento a uma quadra dali. “Ap. 307“ digo ao porteiro. “307?“ Ele pergunta como se ninguém morasse lá. Faço que sim. Ele liga e diz que um cara estranho está procurando por ela. Penso que ela não vai me deixar subir. “Sobe“. Bato na porta duas vezes. Ela não pode pensar que já estou louco nela. Ela abre a porta. A primeira coisa que olho são seus cabelos, pois nunca pude vê-los soltos, eram cor de caramelo e combinavam perfeitamente com seus olhos. Olho ao redor, uma casa simples, mas cheia de livros. Pergunto se ela gostar de ler, ela diz que os livros a salvaram. Outra vez ela toma a atitude, se oferece para dirigir o meu carro. Eu tenho ciumes dele, mas eu a deixei dirigir. Pensei que ela fosse me levar para jantar ou algo do tipo, mas paramos em frente a uma boate. Ela não me deixou pagar sua entrada, provavelmente ela não me deixaria pagar nada. “suponho que vivemos beber“ “não bobo - ela diz bem alto por causa da musica- viemos dançar“ “eu só danço quando estou bêbado“. Pego uma bebida e volto para a pista. Vejo ela dançando sozinha. E bebo varias, quero dançar com essa garota. Eu danço, mas eu nem gosto de dançar. Essa garota de nome internacional, me levou em uma boate pela primeira vez e eu não achei tão ruim como imaginava. Já estou em casa, ela me trouxe, pois eu bebi muito e não estava em condições de dirigir. Resolvi que era a minha vez te ter iniciativa. Volto na cafeteria, ás 7:10, não pude esperar mais uma hora. Eu a chamo para sair. Meu coração quase saiu pela boca, mas ela acetou e disse: “você gostou de mim, não é mesmo?“. Da até tremedeira só de pensar que gosto de alguém. Eu tenho medo do amor. Mas eu preciso arriscar ou vou ser sempre um cara fracassando e viciado em solidão. Chego no apartamento dela, o porteiro me olha e levanta a sobrancelha e me manda subir. Dessa vez dou três batidas na porta. Quando ela abre, a vejo de cabelo bagunçado, short e blusinha de renda. “Desistiu de sair comigo?“ Digo desapontado. “Não. Eu quero que você fique aqui hoje“ Não sei o que ela quer dizer com isso, não discuto, quero ficar a sós com ela. Ela senta ao meu lado, bem ao meu lado mesmo. Seus olhos estavam triste. Percebi que andou chorando. “hoje eu terminei meu namoro“ Foi um tapa na minha cara. Estava saindo com uma garota que tinha namorado. “Estava namorando e saiu comigo?“ Digo, tentei não parecer nervoso, mas ela logo percebeu. “ei, eu terminei por causa disso“ Ela ficou me olhando, o que pareceu uma eternidade. Ela chegou mais perto, depois mais um pouco. Passou a mão pelo meu rosto e eu a beijei. Qualquer cara normal, teria ido embora quando soubesse que ela estava saindo comigo e com outro. Beijei devagar, depois mais rápido. Ela sentou no meu colo, ficando cada vez mais colada em mim. Eu não sei o que teria feito a seguir, mas ela se levantou bruscamente. Parecia envergonhada, mas não arrependida. Prometi voltar outro dia e prometi silenciosamente voltar sempre. A garota de nome internacional estava fazendo eu me apaixonar por ela, mas ela nunca irá ficar sabendo disso. Eu, de maneira alguma, queria amar agora. Mas queria, incontrolavelmente amar aquela garota. Ela fazia o melhor da café da cidade. Tinha o melhor beijo (só a beijei uma vez). Eu queria voltar naquele apartamento e dizer a ela que está me deixando louco. Pessoas como eu enlouquecem rápido. Não volto a cafeteria por uma semana, acho que estou sóbrio de novo. Aquela garota fazia minhas mãos soarem e minha barriga gelar, me fazia imaginar ela comigo, e eu sinto medo dessas coisas. Ouço quatro batidas na porta. Estranho, ninguém nunca, nunquinha me visita. Era ela. Estava tentando me enlouquecer de novo. “Você prometeu voltar“ ela diz. Não sou bom com promessas, amor. Penso em dizer, mas tudo o que conseguir fazer foi pegar suas mãos. Ela entra, senta e olha para o nada e depois para mim. Eu sempre fugi de tudo, fugia até do que, talvez, poderia me fazer feliz. Dela eu não conseguia. Eu queria que ela me conhecesse, conhecesse meu quarto, minha cama, que ela me ensinasse que o amor é bom, que o amor não faz doer. Quero beber todas os dias o café dessa garota. Que ela me ensine a não ser triste. Dessa vez eu não fugi e hoje eu apresentei minha cama à ela.

— O melhor café da cidade, Kássia Ferreira. (via poetas-suicidas)

(via a-nc0rar)

Quote postado em 15/08/2012 às 6:28pm | 1,151 notes | (reblogue)

Quando vocês estiverem tristes, pensem em coisas lindas: Balas, travessuras, carinho, carrinho, beijo de mãe. Brincadeira de queimado, árvore de jabuticaba, céu amarelo, bolas azuis, risadas, colo de pai, história de avó…Quando vocês forem grandes e acharem que a vida não é linda pensem em coisas lindas. Mas pensem com força, com muita força, porque aí o céu vai ficar cheio de vacas gordas amarelas, cachorro bonzinho, bruxa simpática, sorvete de chocolate, caramelos e amigos. Vamos, vamos lá! vamos pensar só em coisas lindas! Brincar na chuva, boneca nova, boneca velha, bola grande, mar verde, submarino amarelo, banho de rio, guerra de travesseiro, boneco de areia, princesas, heróis, cavalos voadores.

— Oswaldo Montenegro (via entao-que-seja)

(Source: poetizador, via a-nc0rar)

Quote postado em 15/08/2012 às 6:06pm | 546 notes | (reblogue)

“Minha alma encanta-se tanto quanto eu fico satisfeito em ver-te aqui, diante dos meus olhos. Alegria da minha vida! Se depois de cada tempestade a bonança é esta, que soprem os ventos, e que eles soprem sem medo de despertar a morte! Que a nau balouçante escale montes de mares da altura do Olimpo, só para depois mergulhar mais uma vez, tão profunda quanto a distância entre céu e inferno! Se agora fosse o momento de morrer, não posso imaginar momento mais propício, pois minha alma inunda-se de uma satisfação tão absoluta que, receio, nenhum prazer igual tem chance de suceder-se nesse grande desconhecido que é o futuro.” Otelo, William Shakespeare

Texto postado em 13/08/2012 às 1:40pm | 0 notes | (reblogue )

Eu a amo desde o dia em que a conheci, mas não me permiti sentir isso até hoje, estava sempre um passo a frente, tomando decisões para nos livrar do que tememos. Pelo que aprendi com você hoje, cada escolha foi diferente, e minha vida mudou completamente. Aprendi que quando se faz isso, vive-se inteiramente. Não importa se tem 5 minutos ou 50 anos. Samantha, se não fosse por hoje ou por você, nunca conheceria o amor. Obrigado por ser a pessoa que me ensinou amar… e ser amado.

— Antes Que Termine O Dia (via dramaturgos)

(Source: viel-liebe, via so-quotes)

Quote postado em 13/08/2012 às 1:27pm | 17,856 notes | (reblogue)

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Quote postado em 30/07/2012 às 8:58pm | 80 notes | (reblogue)

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Quote postado em 30/07/2012 às 8:57pm | 91 notes | (reblogue)

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